¿Qué pasa, tío?
¿es que no brillan mis ojos?
SMASH
Pasear por vereda. Reír y llorar.
Niño ahogado en un pozo.
Ye t´aime. A Oliver no le gustaba el francés, ma
ye t´aime
Todos los ritos se esconden en una hoja
que cae
y no en ninguna otra, ni en un avión, ni un camino a salvo.
No hay hora precisa, ni crimen responsable, ni falsa sonrisa.
Construí mi camino y me encontré -de un día
para otro- solo,
con pueblos de habladurías que brotaban a ambos lados
como hongos
y los recuerdos confundidos por carteles de plástico, cambiando
de dirección.
Molino de viento, antes otro, ahora yo.
¿Qué piedra hirió la rodilla de la niña?
Se coló el suspiro por la alcantarilla.
Nadie explica el terremoto, nadie explica
la ruidosa agonía de las piedras
de dos en dos, de tres en tres.
Y la grieta es un cuadro en la pared.
Quisiera mudar de ánimo
y revolotear por las ramas lejos de los cigarros con corbata.
No quiero ser rey, ni protagonista,
huyo y dejo mi trono a su suerte de almohadas.
Los ritos son necesarios, las cadenas no.
Camino descalzo, descalzo camino yo.
¿Cuál es la diferencia de morder a ser mordido,
de huir a correr, de ver a descubrir?
¿A quién hablar, si es de noche en las alturas,
si a mi lado aúllan los cisnes y las ballenas
cada uno a una luna?
No hay misterios insondables, ni fronteras dramáticas,
a lo sumo, piénsalo, falta de voluntad.
Alguien viste el invierno de negro
mientras las muchachas juegan a alquilarse en la calle.
Y un niño sin barba ni mala educación
intenta dormir en un portal
donde el frío no marchite sus dedos de carne y hueso.
Me habla el silencio de la marea,
de los pies mudos de arena,
descalzos de abrazo.
De la mancha siniestra en la mueca
del que corre y aún no ha llegado.
Mis amigos llaman al sol mantequilla.
Mi novia no busca la pureza.
Yo amo al chico que no dice
sino que hace.
Y no estoy dispuesto a pagar nada
por un poco de mirada.
Pasear por vereda. Reír y llorar.
Miguel Ángel Aguilar
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