Observo tus gestos, cotidianos,
cómo pasas las hojas de un libro.
Mi cara me sorprende repitiendo tus costumbres
y mi voz, a veces, suena extrañamente tuya.

El arco de tus cejas se eleva,
arde la incógnita en mi espera.
Te llevas el bolígrafo a los labios
y tus ojos le dirigen, a tu mente,
un vistazo rápido.
Todo lento, maquinario,
estudiado por mí,
           amado.

Otras veces tus dedos pronuncian guiños,
me hablan de tu deseo que los míos copian rápido.
Y se aparean nuestros brazos
deslizándose sobre la mesa
exigiéndonos atención presta.
Tu cabello se riza en un ademán
pidiéndome que venga,
que vuelva y prolongue hasta su raíz mi pelo crespo.

De reojo, y creyendo que no me miras,
establezco una relación secreta
entre tus poros y mi sonrisa.
Mientras, nuestras manos siguen viajando,
incansables, por los entrecruzados caminos
que las deslizan de un orgasmo a otro,
cautelosas y embozadas, casi sin nosotros,
bajo la madera gomosa que las oculta
y donde gozar pueden, morir, si quieren, de amor hermoso.

Arenas